Главная » Поэзия

О чем шумите вы, народные витии?
Зачем анафемой грозите вы России?
Что возмутило вас? волнения Литвы?
Оставьте: это спор славян между собою,
Домашний, старый спор, уж взвешенный судьбою,
Вопрос, которого не разрешите вы.

Не такая простая, как все,
Ты загадка,
Душа России.
Твой незримый
Божественный Свет
Тебя делает мудрой и сильной.

Есть у славян отметина
и зона резервации.
Рассеюшка отметила
столетье оккупации.

Не проходим ли мимо Христа,

Заходя в боголепные храмы

Иль не бросили тяжесть креста

От какой-то семейной драмы?

Воскреснет всё. Вдруг утренней прохладой

Луч солнца из-за туч блеснёт,

Осветит холм с могильною оградой,

Хор ангелов внезапно запоёт,

Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Еду, еду в чистом поле;
Колокольчик дин-дин-дин...
Страшно, страшно поневоле
Средь неведомых равнин!

Два чувства борются во мне:

Раба Христу, страх иудею.

Я умереть хочу в войне

Или устроить вновь Вандею.

Льют часто слезы крокодильи-
Те слезы просто не честны...
Наверно, рада камарилья,
Что нет пьянящей той ВЕСНЫ!

Отмечают кровавые даты

То ли с радостью, то ли с тоской

Революции новой солдаты,

Расправляясь с безумной толпой.

Сквозь волнистые туманы
Пробирается луна,
На печальные поляны
Льет печально свет она.

Тревожно гремит
За окном,
То погаснув, то вспыхнув
Снова, -
Газетная рубрика, -
Пьянящее слово:
“Республика!”

Опять не вера, но религия,
и не любовь, а просто секс.
А я в раю похитил лилию
и с ней бегу наперевес.

Горемычное русское племя,

Извращенное пошлой судьбой,

Растеряло священное семя

Иль умчалось безумной гурьбой.

Кругом наступает разбой,

И нет уже силы мириться

С такой безответной судьбой,

Когда уж ночами не спится.

Мороз и солнце; день чудесный!
Еще ты дремлешь, друг прелестный -
Пора, красавица, проснись:
Открой сомкнуты негой взоры
Навстречу северной Авроры,
Звездою севера явись!

Глубокое подполье настаёт,
Безбрежна ночь над русской Палестиной…
Всё светлое запущено в расход,
Остались только сóгнутые спины.

Политика - грязное дело,
Льет пульпу и сопли дождем!
Вскочив, как фурункул, на тело,
Клевещет и врет о былом.

Придет антихрист в падший мир,

Как в ожиданьи, как в тревоге,

Когда народ во тьме квартир

Забудет с радостью о Боге.

Будет Царь в головах, -
По любви - не за страх...
Он и выправит крен, -
Русь поднимет с колен!

И вновь орёл в Короне Царской
Взмахнёт крылом над Башней Спасской!

Покроет он своим крылом,
Как Ангел, наш родимый Дом!