Главная » Поэзия

Выйду за околицу,

Брошу шапку оземь –

Пусть земля расколется,

Задрожит всей осью.

Опять я в деревне. Хожу на охоту,
Пишу мои вирши — живется легко.
Вчера, утомленный ходьбой по болоту,
Забрел я в сарай и заснул глубоко.

На днях состоялась презентация замечательного сборника стихов нашей соратницы и поэтессы Маргариты Горшковой,- "Белая Роза Ромеи". Несколько ранее мы уже писали об этой книги https://vk.com/georgborovikov?w=wall562707230_1188/all публикуя в том числе вступительную статью Георгия Боровикова к ней.

Льëтся кровь... Страданья мëрзнут...
Враг везде сидит в тепле.
В адской копоти берëзы
Ковыляют по земле.

Мама, я встретил девочку.
Она смешная и смелая.
Носит рубашку в клеточку,
Целуется, как умелая.

Раз приходит отец – вечерком, с трудового ристанья,

Покрутил моё ухо и чуть посвистал «Ермака».

«Ты слыхал, удалец? Получил я сегодня заданье –

Завтра храм разгружать. Пресвятых раскулачим слегка».

Жюри поэтического конкурса «Воскресающая Русь» завершило первый этап конкурса - регистрацию работ его участников.

На конкурс было прислано 73 работы, от имени 39-ти авторов (по условиям конкурса от каждого участника принималось не более двух произведений) из разных городов России.

Враги Руси на русском говорят

Не русские, но русскими назвались,

Чтоб кончить нашу душу, кровный брат!

Спалить, сестра, к тебе любовь и жалость!

Мне нравится твоя неспешность,
Твой рассудительный покой,
И ненавязчивая нежность:
"Голубушка, голубчик мой".

В «многоводном» потоке русской литературы XIX века, щедро одарившей человечество бесценными духовными сокровищами, особое место занимает творчество Фёдора Ивановича Тютчева. Поэт принадлежит к наиболее глубоким представителям отечественной культуры, которых вдохновляла в первую очередь «тайна человека».

Мне все твоя мерещится работа,

Твои благословенные труды:

Лип, навсегда осенних, позолота

И синь сегодня созданной воды.

Ледяная метель заметает
Перекрёстки, бульвары, дома.
В популярном спектакле играет
Белокрылая прима – зима.

Новый год за углом, как разбойник, людей поджидает,
Засверкают мосты, дерева, закуражатся «звёзды» в гостях.
А кому-то в окопе простых одеял не хватает:
Ожиревшему сердцу чужое страданье пустяк.

Мир взрывают смертоносцы –

«Флот шестой», авианосцы.

Их, бомбивших град Белград,

Лячин мог отправить в ад!

Каюсь, Господи, каюсь
В дни святого поста…
Только, вот, заикаюсь,
Будто камни в устах.

Это могло быть, наверное, самое великое поколение отечественной культуры, но ему дважды не повезло. Сначала лучших из них, так всегда бывает, вполне закономерно, повыбило на Великой Отечественной войне. А потом выработанные ими неоромантические художественные принципы окончательно добили их таланливые, но чересчур конформистские, даже в лучших своих проявлениях, «шестидесятники».

Пусть гордый ум вещает миру,
Что всё незримое – лишь сон,
Пусть знанья молится кумиру
И лишь науки чтит закон.

Дремлет избушка на том берегу.
Лошадь белеет на темном лугу.
Криком кричу и стреляю, стреляю,
а разбудить никого не могу.

Россия – как из песни слово.

Берёзок юная листва.

Кругом леса, поля и реки.

Раздолье, русская душа.