Главная » Поэзия

В нашей жизни всё на лжи.
Пересуд, да злоба.
Слова правды не скажи, –
Сволочь смотрит в оба!

Когда-то давно (даже трудно представить,

Когда это было, в какие века?)

Мой предок, в рубахе из кованой стали,

Стоял на кургане – лицом к облакам.

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд,
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далеко, далеко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

А вы из Луганска? Я тоже, я тоже...

И память по сердцу – морозом по коже,

Ну да, заводская труба не дымится.

Морщины на лицах. Границы, границы...

«…Вряд ли у меня будут биографы-ищейки. Впрочем, кто его знает?.. А вдруг суд потомков окажется более справедливым, чем суд современников. Иногда я надеюсь, что обо мне будут писать монографии, а не только три строчки петитом. Ведь все мы мечтаем о посмертной славе. А я, пожалуй, даже больше всех».

Июнь. Как много в этом месяце
Даров для чуткого эстета!
Весь мир цветет, гудит и бесится
И чует мощь тепла и света.

17 июня исполняется 75 лет со дня рождения русского писателя Бориса Шишаева

Уверенно, без имени Христа
Большевики шагали по России,
Им сатана ворожил. Суета:
Кругом война и кровь. А в небе синем

Видишь, Россия, свои ополчения?

«Чёрными сотнями» нас нарекли.

Чёрные – это за то, что от черни.

Чернь – потому, что от чёрной земли.

Воистину «удивительное рядом»: Леонид Донатович Симонович-Никшич — Глава Союза Православных Хоругвеносцев, Председатель Православного братства, взял да и написал обширную статью о творчестве совсем не православного, французского поэта Франсуа Вийона. Не единожды участвуя в крестных ходах, я, бывало, шёл за молодцеватыми хоругвеносцами с иконами, а то и нёс их тяжёлые хоругви, помогая утомившимся богатырям Веры Православной.

Стекают сквозь улочки Вены

Застывшие в ней пилигримы,

Ничуть не заботясь, что делать,

Коль вечер окажется длинным.

Я люблю старину — эту сказку живую

Незабвенных, счастливых и радостных дней,

О которой в изгнаньи я вечно тоскую,

Вспоминая о милой отчизне моей...

Цветенье и роскошь излишка,
Полярности буйной соседство.
Весна - это яркая вспышка
Забытого, светлого детства.

Не мысля гордый свет забавить,
Вниманье дружбы возлюбя,
Хотел бы я тебе представить
Залог достойнее тебя

Немного лет тому назад,
Там, где, сливаяся, шумят,
Обнявшись, будто две сестры,
Струи Арагвы и Куры

Мы молча стояли на стылом вокзале.
Мы жались друг к другу, как в тесной норе.
Мороз был такой, что к губам примерзали
Окурки погасших давно сигарет.

Нет, я не льстец, когда царю
Хвалу свободную слагаю:
Я смело чувства выражаю,
Языком сердца говорю.

Кажется, о Пушкине мы знаем все, но это представление иллюзорно. На самом деле даже вокруг такого простого вопроса, как внешность Александра Сергеевича, полно мифов. Многие убеждены, что правнук арапа Ганнибала был чуть ли не мулатом - смуглый, черноволосый и черноглазый, короче, "потомок негров безобразный". Но так ли это было на самом деле?

Не скрывайте своей породы!
Не стыдитесь своих корней!
Вот цветут на земле народы
И у Русских – свой цвет на ней.