Главная » Поэзия

На монастырских рвах России
Стоят тяжёлые цеха;
Здесь потаенный глас Мессии
Звучит, когда в них ночь тиха.

«Пра», - лишь слог, и многим он неведом,

но с него всё нАчало здесь быть.

Пра-отцы, пра-пра-деды, пра-деды -

вот непрерываемая нить.

Благослови, Господь, любви творение,

Препятствуй гневу, зависти, беде...

И возведи моѐ стихотворение

В гимн Родине и отповедь вражде!

Полуслепой и небрежно одетый
Город безумцев больной диабетом
Улиц осенних, как хною наскоро,
Красит листвою седые проборы.

Письма на Небо, как раньше,
Пишутся рифмой нездешней,
Взятой, чтоб было без фальши,
В "Песне о Гильгамеше".

Теперь другая война,

Теперь другие названья;

Но снова тот же роман,

И снова те же признанья.

Зачем писать стихи, когда есть лошадь?
Запрыгнул на неё, и где стихи?
Уйдут они в свистящий мимо ветер,
И в гриву, заплутавшую в руке.

Сначала думала — салют,
Что праздник отмечают люди.
Но слышу — взрывы там и тут,
И тишины уже не будет.

Разлинеена и расклечена,
земля русская, необъятная.
Где-то страшной войной покалечена,
где-то свежая и опрятная.

В смертельном бою не будет пощады

Когда в рукопашной сойдутся они

Отец против сына и брат против брата

Несчастные жертвы Гражданской войны