Главная » Поэзия

В дни большеви́стских лихоле́тий
Все цареборчества сыны
Разрушат Царства долголетье
И ввергнут Русь к престолу Сатаны…

Вновь избежать не удалось, случилось –

От хаты глинобитной до Кремля

Слезами Богородицы умылась

Распятая славянская земля.

Кто-то стонет на тёмном кладбище,

Кто-то глухо стучится ко мне,

Кто-то пристально смотрит в жилище,

Показавшись в полночном окне.

Помню я вас, старые полки!
Кадровые Царские солдаты:
Весело щетинятся штыки,
Звякают манерки о лопаты!

Это свиньи утонули.
Бесы выжили вполне.
Что им время? Дотянули.
И вот несколько — во мне.

– Как он смеет! Да кто он такой?

Почему не считается с нами?

– Это зависть скрежещет зубами,

Это злоба и морок людской.

Неслучайно нас всех разбросала
По чужбинам слепая судьба,
Неслучайно нам жизнь навязала
Безотрадную долю раба.

Когда тебе за шестьдесят,
Не так деревья шелестят,
Земля вращается не так,
И всем мечтам цена — пятак.

Я возвращуся к вам, поля моих отцов,
Дубравы мирные, священный сердцу кров!
Я возвращуся к вам, домашние иконы!
Пускай другие чтут приличия законы;

«Крошку ангела в сочельник Бог на землю посылал...»: на многочисленных интернет-ресурсах можно встретить стихотворение с такими начальными строчками. Автором указывают... Фёдора Достоевского!

Дождь идёт и мне не спится,
Вот ворочаюсь, лежу.
Вспоминаю дни и лица
Тех, кем в жизни дорожу.

­Я читаю чужие письма
Не дошедшие адресату,
Сквозь войны той далёкой призму,
Той войны, что была когда-то...

Совсекретно, под стягом времени,

Кровожадный ломая пресс.

Цесаревич, как символ племени,

В нас величия зиждет Крест.

Я видел сон — всему конец:
Огромный золотой телец
Давясь, жевал не разнотравие,
А наше с вами Православие.

Уважаемые друзья!

Жюри поэтического конкурса «Воскресающая Русь» завершило первый этап конкурса – регистрацию работ его участников.

Россия это видела не раз,
Россия это знает не по книжкам,
И снова эшелоны на Кавказ,
И снова в пекло русские мальчишки.

Радость видеть первый стог,

Первый сноп с родной полоски,

Есть отжиночный пирог

На меже, в тени березки,

Мудрость наша — липкость книжной пыли,
Без живого запаха флакон.
Никогда узлов мы не рубили,
Не шагали через Рубикон.

По весенним садам и по летнему тёплому щебню,

по звенящим садам и по талому гиблому льду,

по некошеным травам, которых не сыщешь целебней,

не в последний ли раз, не в последний ли раз я иду?

Сто ангелов на острие иглы
Поют, танцуют, трепеща крылами...
Схоластика на уровне игры
Фантазии фигурок оригами.